ноябрь 2011

у тебя едва потухшие глаза,
ведёшься на ветер как огонь от зажигалки,
сражаешься, ведь ты участник перепалки,
ты - часть её, как "виноград - лоза".
вокруг тебя завитые кудрями,
искусственные, вычурные пряди
их лежат на плечах, которые кто-то
вечерами гладит.
приезжает на авто, пешком или на мото,
Антон или Антоша, Вадим, а может Вадик?
неважно. он же к тебе любыми путями.
а ты ему, внимание, "прощай", - за год как-то скучно стало,
идеал идеалом, но пересластили
ту порцию, где раньше сахара тебе, уверена, всё мало,
а что теперь? уверена, избыток вас настигнет.
и вот тогда ты побежишь под слезы
его? как шоколад без чая и щепотка соли.
но просыпается забота в сердце о его доле
и не успев уйти, уже плечом к плечу,
соль с его глаз ты кладёшь на свои,
он в награду три розы,
вроде как "иди, но я так не хочу"
ты останешься конечно, не увянув в скуке,
сахара уровень инсулином подбодришь,
а недели две спустя "прощай", когда сама молчишь,
ты простила бы? он - нет, и целиком ты вся для него мука.
теперь он к тебе не любыми путями,
а ты своих кудрей золото красишь мазутом,
пишешь в никуда, говоришь о нём кому-то,
но ты - сахар, а он - соль, и овраг между вами.
запомни, что не будет так, как хочется,
и если раз везет, то повод для веселья,
но тот, чем пишешь, карандаш в итоге весь источится,
и лучше чувствовать больнее, чем доселе,
чем знать заранее, чем всё закончится.