Буратиновое стихосложение. Отрывок

                из пьесы "Лебединая песнь голубиная, пьеска Коломбиная"




Привет!
Что, все расселись по местам?
Сегодня мы расскажем в нашей пьесе
О Буратино, что всегда так весел.
Ну, что ж, как говорится, "ключ на старт":

Среди героев нашей антрепризы
Есть прототипы, типы, типажи
И есть один,в котором бьётся жизнь,
Который гениален и не признан
Служеньем Муз в житейской суете,
В котором всё до кончиков ногтей -
И нос с горбинкой, плечи в два обхвата,
И тонкая изящная рука,
Что тяжела и силою крепка -
Всё говорит, что он аристократом
В какой-то из прошедших жизней был.

А нынче этот баловень Судьбы
Прикинулся, что сделан из полена,
Из клёна, или, может, палисандра,
В нём всё горит, что в нас, живых, нетленно,
Возможно, Македонским Александром
Он был когда-то или Бонапартом,
И был проигран Богом чёрту в карты,
Раз деревом родился он на свет
В своём предбуратинном естестве.
И, может, чуть пораньше Страдивари
Жизнь подарил не скрипке, а гитаре,
Когда б полено это он нашёл.
Но у гитары женская судьба,
Она в руках мужчины лишь раба,
И кто б тогда героем в нашем шоу
Блистательным и искромётным был?

Мы все живём рабами у Судьбы
И наш герой, увы, не исключенье,
И чтоб узнать, что будет впереди,
Не нужно нам, друзья, столоверченья,
Как нынче скажут: "К бабке не ходи!"
Один, наверно, только вольный ветер
И знает, что с ним станется на свете,
Да сердце, что огнём горит в груди.

Навстречу всем - улыбка до ушей,
А что творится у него в душе,
Должно быть, до конца он сам не знает.

Он Музыкантом был. И доля злая
Дала ему и гений,и талант.
Но что у нас в России музыкант?
Не смог продать себя и нету спроса.
А Буратино наш, с таким-то носом,
Да со своим недюжинным умом -
Совсем не леденечик "Доктор Мом".

Он мог пойти за музыку на плаху,
Но кто в России Мальмстина и Баха
Предпочитал намыленной попсе?
Ведь ей совсем не нужен нос былинный,
Была бы только банка вазелину,
Причём одна практически на всех.

А музыке в душе нужна свобода,
А музыканту нужен полный зал,
И как несовместимое связать,
Один Всевышний знает и природа,
И он играл, укрыв тоску в глазах,
И жизнь его была совсем не мёдом.
И он в один ужасный день решил
Разбить иконостас своей души:
"Раз музыка здесь людям не нужна," -
Подумал он, -" Какого, блин, рожна
Я с нею выхожу на эту сцену?
Я без неё смогу, куда я денусь?
Я буду жить, я буду просто жить!
Талант и гений - это миражи
И с ними на троих недолго спиться,
Я азбуку куплю, пойду учиться
И папе Карло курточку сошью." -
И затушив в костре печаль свою,
Стал Ордену Стихов служить, как Рыцарь.

Он победил себя, наш славный Пирр.
Стихам его завидует Шекспир,
А сам он говорит, что пишет сказки,
Вниманьем женщин, Муз, друзей обласкан
И одинок, как тот ямщик в степи.

Таков он, наш лирический Герой.
Увы, сегодня я вас утомила,
Но обещаю: завтра буду милой
И мой рассказ не будет слишком длинным
О волосах красавицы Мальвины,
Которые длинней её ума.
А вам пора домой, теперь зима
И тьма на город наш спустилась рано.

Как Мастер из бессмертного романа,
Наш Буратино рукопись спалил,
Но рукописи не горят и звуки
Поют в душе и страшно ноют руки
По музыке, оставленной вдали...

09.01.2011