Я маленький мальчик. Я помню
ко мне приходили стишки.
Сижу в комнатёнке, вдруг кроме
дворового звука – с руки
стекает знакомое слово.
Куда? Да, конечно, в тетрадь!
И тут же, как маленький овод,
тихонько захочет кусать.
Куда ты, красавец? Не внемлю,
я маленьким строфам твоим,
к чему через грешную землю
ты не прилетаешь к другим?
Не знаю, красавец, ответа,
тебе ли, мохнатый, к лицу
таскать за собою всё это
в угоду ко мне – хитрецу?
Задумался, братец? Ну что ты –
тебе остаётся летать,
а мне – вдруг легко отчего-то
волненье засунуть в тетрадь!
Лети, мой мохнатенький вестник,
не мучайся мукой в крови:
быть птичкой поинтересней –
вот форточка, небо – плыви. 4.21.2008
Свидетельство о публикации №111112401645