Родная моя, эти одноклеточные,
Что состоят из принципов и иллюзий,
Ходят, словно зрачки сузив,
Не забывая перечить нам.
Они говорят, что, мол, я не поэт!
(Я очень слабо похож на поэта,
сам знаю.) Их душа давно уж отпета,
Но они же так жаждут ответ!
Они говорят, что, мол, мы ещё малы,
Для этой всепоглащающей силы любви,
Ты только пожалуйста, не сгори,
Не упади с вершины скалы.
Они говорят, не затыкаются, не молчат,
Им нужна лишь подкормка и слабый взгляд.
Нет, не стоит нам только смотреть назад.
Ведь они не молчат.
Хотя ладно.
По барабану.
О сплетниках. любовное
© Copyright: Яна Чудина, 2011
Свидетельство о публикации №111112308585
Свидетельство о публикации №111112308585
Рецензии