дурацкий день - среда...

Среда – какое дурное слово!
С утра – автобус и давка снова,
и так на сердце опять хреново,
как будто кто-то приставил нож
к нему вплотную…Ноябрь угрюмо,
камзол парадный сменив костюмом
рабочее-серым – пятнает думы
погодой мерзкой…
                Мой день похож
на бесконечный поход «по мукам»:
вот на работе (какая скука!)
чаИ гоняем, а в дверь без стука
то шеф ломИтся, то разный люд,
задав десяток тупых вопросов,
на чайник глянув довольно косо,
дают мне повод для мини-кросса
в «управу» нашу – (мартышкин труд).

Проходит первая половина
среды-паршивки…И как-то мимо
вся радость жизни неуловимо
мелькает…где-то…так далеко,
что от неё даже малой доли
не достаётся…
                Эх, мне б на волю,
на море, в сосны, иль даже в поле,
хоть на машине, а хоть – пешком…
Туда, где нынче гуляет осень,
где  ветер тучи со снегом носит,
а может ливень нещадно косит
камыш засохший вокруг пруда,
туда, где есть лишь одна забота –
не простудиться…Туда охота…
Но – не судьба…у меня – работа…
и день – дурацкий: всего среда…