В гости. Анатолий Козельский

К Семёну друг пришёл, без стука дверь открыв
Одним движением «мордастого» ботинка,
Пришёл обыденно, как будто в перерыв,
На перекур, в фойе… Такая вот картинка.

Но так ли просто всё, и тот ли это друг,
Чьего прихода ждут, уход минут считая?!..
Один ли эпизод?!.. Не замкнут ли тут круг?!..
Вглядеться, выйдет, что картинка-т непростая.

Пыль одиночества не выметешь метлой,
Камин пожарищем в пустых зрачках пылает;
Судьба горит в огне, становится золой,
И пёс ночной порой уже не воет – лает.

Мука просеяна, но теста в кадке нет,
В кувшине глиняном прокисшая сметана;
Давно потрачены те несколько монет,
Что были спрятаны в карманах брюк «Montana»...

Он сам себе теперь хозяин и слуга,
Таким двуличием совсем не тяготится:
Легко вздымается надбровная дуга
И опускается… Тоска не суетится.

Тоска раздумчива, медлительна, вольна,
Свежо уныние, от времени не киснет;
Накатит образов спасительных волна,
Галлюцинациею зрительной повиснет…

По мановению измученной души
Фантом является, тогда душа двоится;
Её общение с фантомом не страшит,
Он то рассеется, то тихо удалится.

Семён привык к нему, как к самому себе,
Ведь это он и есть, подобно «альтер эго»…
К нему ль судьба спиной, иль он спиной к судьбе,
Он в маске с двух сторон, тут маска, как эгрегор.

Дверь тихо скрипнула. Друг вновь не опоздал.
Собака лаяла до хрипа, за стеною…
Он самого себя в пришедшем опознал.
Что? Ридикюль куда?!.. В кадушку, за спиною.
23.11.11 (8.30-9.00)