Снег кружит, падает,
И мачеха метель
Всем стелет белую
Холодную постель.
Хирург природы -
Дед Мороз,
Рисует на стекле
Узоры белых роз.
Земля ушла
От солнца далеко,
И холод правит бал,
И выжить нелегко.
Все лучшее ушло,
Умчалась радость прочь,
И стал коротким день,
И долго длится ночь.
И мыслей сройный ряд
Сливается в одну:
Согреться где и как?
Дождаться бы весну...
Зима
© Copyright: Николай Янушкевич, 2011
Свидетельство о публикации №111112106965
Свидетельство о публикации №111112106965
Рецензии