Личное

Ночами Ин Ней рассыпается
на осколки.
Откровенничая с вечностью,
рассказывает, как
удивительно она полюбила
одного трогательного мальчика.
Смеётся, добавляет варенье в чай.
Потом листает каталог Икеа,
выбирает полки для книг
с миллионами историй,
например, о жителях Нила
или смелых варягах... Но это
всё не о тех, не о Том.
ЧуднАя, она думает: "Вот
стала бы безупречной, и
тогда, тогда - открылась
дорога на седьмое..."
Вздыхает - какая, к чёрту, безупречность,
да и билеты на седьмое распроданы до конца бесконечности чисел.
Режет сыр, зажигает
очередную - на этот раз мятную.
"Одинока, бесконечно одинока" -
пишет в Твиттер, потом стирает.
"Оставь меня в покое. Уйди из мыслей".
Понимает, что тщетно, и злится
так, для успокоения совести -
смотри, мол, сделала, что могла.
Ночная мгла сменяется предрассветным туманом.
Ин Ней тает тихонько, греясь
чашкой чая с вишнёвым вареньем
и мечтает напиться портвейна.
Засыпает в обнимку с очередным романом,
где наказано будет зло и восторжествует добродетель.
Утром просыпается
счастливая, если наступило не-воскресенье.