Бывает, часто, сам не знаешь о чём напишешь...

Бывает, часто, сам не знаешь
О чём напишешь, что изложишь...,
Но только строчку начинаешь
И понимаешь то, что сможешь!

Пошла строка..., мысль развернулась,
Наметив тонкий след тропы...,
В душе, чего-то, шевельнулось,
Как будто с нею, вновь, на Ты!

И стала виться строчка к строчке,
Как будто вяжешь на крючках...
И мысли зреют, словно почки,
На, неких, чувственных кустах!

Полнеют в ширь... и разбухают,
Готовясь "выплеснуть" листвой...
И, наконец-то, раскрывают
Весь образ, созданный тобой!..

А иногда, над первой строчкой,
Сидишь, бывало, долго-долго...,
В уме раздрай: ковычки, точки...
И сам, как будто, на иголках!..

Начнёшь писать..., а нету темы,
Не лезет в голову идея...,
Как будто в дебрях теоремы,
Сидишь, напыжившись, краснея!

На этот случай у меня
Есть "выручалка" - слово НАДО...,
Которое, как лик огня,
Достанет плиткой шоколада!

Лежит, свернувшись, под рукой:
В столе, в кармане, просто, дома...
И мир становится другой,
Пером перерождаясь в слово!..