Прости, я был не лучшим сыном.
Прости, я многого не знал.
Прости, что был для счастья клином
И что ошибки совершал.
Огонь горит, но мне не больно.
Он слаб теперь как никогда.
Слеза упала и невольно:
"Прости" - шепну сквозь те года.
Сгорела гордость, испарилась.
Потратил быстро все дрова.
Но поздно ясность появилось
И пеплом строятся слова:
"Прости, отец, за эти сожаленья.
Прости, что иногда я был не рад
Твоим советам теплым, наставленьям.
Прости, отец, прости я виноват".
Прости...
© Copyright: Александр Шурик Шур, 2011
Свидетельство о публикации №111112007654
Свидетельство о публикации №111112007654
Рецензии