Когда б мой дед услышал...

Когда б мой дед услышал, что из-за границы
Везут в Россию помидоры и пшеницу,
Он бы сказал, что это чепуха,
Что кто-то врет, не побоясь греха.
 
«А если это так на самом деле,
То вот вам мой от пращуров ответ:
Вы что-то так в России проглядели,
Что вам за это и прощенья нет.

Поди-ка смерь все на Руси угодья.
Нет, ты поди, измерь и сосчитай!..
Стой! Погоди… Ну-к, что там в огороде,
А ну, пошли, показывай, давай!».

Мы шли большим, бескрайним огородом,
И там росла высокая трава,
И в той траве, поникши ненароком,
Скрывалась дедова седая голова.

А снизу, из травы, навстречу взгляду,
Кричало молча, громче всяких слов,
Всем краснобаям нынешним в награду,
Отчаяние гибнущих плодов.

И здесь же, рядом, собранные кем-то, –
В них все сосредоточены труды,
Они нужны, их не хватает где-то –
Лежали прели спелые плоды…

Увы, картинка эта – не абстрактна,
Тот огород есть вопиющий факт…
И деда – умер он не от инфаркта –
На этот раз в момент хватил инфаркт.

Морали вам я выводить не стану:
О чем здесь речь, – понятно и барану.