На подоконнике была забыта книга.
Снежинки тают на потёртых буквах;
В них набухает странная интрига -
В бумажном театре вместо крови клюква.
Размоченных чернил тугие капли
Пролились в снег, прожгли пустые точки.
Такого не бывает, скажешь? Вряд ли.
Чернила изменяют, часто, ночи.
И станут ночи цветом под чернила,
В них вместо треф, червей, пролезут пики.
Здесь шулеры от ужаса застынут,
Здесь смех заменят выстрелы и крики,
Здесь Шариков загонит Бегемота
К антеннам-веткам сталинских высоток
И Аннушка на взлётной самолета
Цистерну масла разольёт потоком.
Всё это - капли, отблески и брызги
Уставшей туши вымотанной книги.
Вот капля - страх. Вот эта - боль и визги.
А эта - суицид. К окну - и прыгай.
Булгаковская ночь
© Copyright: Омратерр, 2011
Свидетельство о публикации №111111807248
Свидетельство о публикации №111111807248
Рецензии
