Вдали зарозовели
лучи рассвета,
в соловьиной трели
стихают мысли в голове поэта.
Еще немного - мир проснётся,
поэта ж сердце ото сна
уже, наверное, не очнётся.
Рукой неосторожной его душа
была давно убита. Неспеша
умерщвлена, растоптана, забыта -
оставлена в страданье умирать
незащищённо огалённо непрекрытая,
растерзанная - миру вся под стать!
Какой, скажите ж, смысл просыпаться
под глушащие вопли соловья,
кроваво-красными лучами любоваться,
когда кругом одна только беда?
Бессмысленно
себя обманывать
и верить в предрассветный час,
что душа способна
воспрянуть заново
сама в который раз.
Бессмысленно
© Copyright: Маша Чубарова, 2011
Свидетельство о публикации №111111806550
Свидетельство о публикации №111111806550
Рецензии
