221. Бред. 31. 03. 2006

Кто писал в пьяном виде
О чем было сказано сперва,
О том, что истина отныне
Не нравится тем, кто прав.

И правду ища среди строк –
В полутрезвом ты ищешь себя.
Ты не ангел, может пророк,
Что о смерти правду сказал.

Возможно, завтра не вспомнишь,
О чем сегодня явь сообщила;
Ты истину видишь, ее запомнишь –
Лишь бы она тебя не убила.

Во мраке, во пьяне, в жизни,
В совести, в памяти ищешь.
Что можешь проси, у себя проси,
Лишь бы знал, что сам дышишь.

Ты пишешь. Откуда строки?
Идут и идут из глубины.
Вспоминаешь подвиги, пороки,
И живешь, живешь во имя мечты.

Душишь сомненья, гонишь себя,
Просишь понять бездумие слов.
Но не твоя в этом вина,
Что судьбу ты предрек из оков.

Цепи, ошейник и света решетка –
Эта тюрьма мира сего.
Может глоток…вина…еще ложка.
И мира лишишься ты своего.

Пьянь. А завтра болит ужасно,
Не голова, а совесть и дух.
Ты простишь ушедших безвозвратно,
И с ними имя свое скажешь вслух.