без названия
Притворяясь кактусом в чреве культурной пустыни
Своего региона. Сквозь сон, наверно,
Мне отпустит грехи секретарь гордыни.
Я орал стони раз в пустоту фальцетом,
Был проклят кармой и институтом,
Бросал курить, дважды травился абсентом,
Ожидал темноты с каждым трезвым и прожитым утром.
Уходил в никуда коротать недостатки жизни,
Забывая вернуться домой, когда слишком поздно
И кругом укоризны летали слюнявые брызги,
Так ещё на носу ненавистный очковый возраст.
У меня нет друзей, стремлений и ксивы с «вышкой»,
Мне подходит один лишь ярлык – «пожилой повеса»,
А когда-то от чар бытия я страдал отрыжкой
Потеряв в депрессии добрую четверть веса.
Монолог мой иссяк. На плечах уже третий десяток,
Но не время чихать в кулак и считать морщины,
Я такой же, как Вы, человек с головы до пяток
И являюсь сейчас индивидом мирской общины…
Свидетельство о публикации №111111706801