Всё как обычно закончилось болью и страхом,
Осень щекочет нервы и бьет на ощупь.
И в голове отзывается её поступь.
Она из таких, кто решает дела махом.
Она из таких, кто, смеясь, надрывает сердце,
И сама же потом с лица эту боль стирает,
«Дура, ну что же ты плачешь, да, жизнь забирает
Тех, кто не стал созвучием твоей песни
Ты же потом сама благодарна будешь…
А, что говорить» - и тут же махнет руками
«Ноябрь, знаешь, проветрит такими ветрами…
Что ты как обычно на утро его забудешь…»
А потом так устало закроет на миг глаза.
Через месяц зима, и знаешь ведь - ей пора...
И уходя – на прощанье улыбка сжато,
«Я забрала, а зима пусть вернет обратно»
7.11.2011
Всё как обычно...
© Copyright: Плора Венто, 2011
Свидетельство о публикации №111111706057
Свидетельство о публикации №111111706057
Рецензии
Он открыл мне вдохновение,
В затуманенных мечтах.
Нет в душе сопротивления
В теле лишний даже страх.
Потеряв, мы снова ищем,
Но найдя, теряем вновь.
В этом мире безразличном,
Вижу боль я вновь и вновь.
Как же жаль,
Что эти строки боли отдают все лавры,
Мира стойкого, пороки,
Строки ищут в тонкой правде.
За игрой, что жизнью кличут.
Мы ведомы здесь мечтами,
Нишу занимать привыкли,
Страсти, ложь, мечты... Нам врали.
Врали о возможном счастье, без остатка, взмахом кисти.
Врали нам о Божьем плане, врали громко, прямо лично.
Врали, врали, врали, врали
Александр Алхорс 24.11.2011 16:16 • Заявить о нарушении
В затуманенных мечтах.
Нет в душе сопротивления
В теле лишний даже страх.
Потеряв, мы снова ищем,
Но найдя, теряем вновь.
В этом мире безразличном,
Вижу боль я вновь и вновь.
Как же жаль,
Что эти строки боли отдают все лавры,
Мира стойкого, пороки,
Строки ищут в тонкой правде.
За игрой, что жизнью кличут.
Мы ведомы здесь мечтами,
Нишу занимать привыкли,
Страсти, ложь, мечты... Нам врали.
Врали о возможном счастье, без остатка, взмахом кисти.
Врали нам о Божьем плане, врали громко, прямо лично.
Врали, врали, врали, врали
Александр Алхорс 24.11.2011 16:16 • Заявить о нарушении
интересное стихотворение) но может всё не так плохо?)
Плора Венто 24.11.2011 14:54 Заявить о нарушении
Плора Венто 24.11.2011 14:54 Заявить о нарушении
Нет, нет. Я конечно переусердствовал с "болью", но вся соль того что я хотел сказать, лежит немного глубже.
Боль, делает нас такими какие мы есть. Под ее ударами, мы гнемся и мнемся, как пластилин. Рано или поздно из комка которым мы являемся, боль слепит "человека", того, человека, которому однажды скажут: "А вот тебя, то я и искал".
И что это, счастье которое обрушивается на нас в секунды и длится годы? Счастье это только то, ради чего мы здесь, но это не то, что нас не лепит.
Александр Алхорс 24.11.2011 16:26 Заявить о нарушении
Боль, делает нас такими какие мы есть. Под ее ударами, мы гнемся и мнемся, как пластилин. Рано или поздно из комка которым мы являемся, боль слепит "человека", того, человека, которому однажды скажут: "А вот тебя, то я и искал".
И что это, счастье которое обрушивается на нас в секунды и длится годы? Счастье это только то, ради чего мы здесь, но это не то, что нас не лепит.
Александр Алхорс 24.11.2011 16:26 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.