IX

Смерть – нет.
Жизнь – нет.
Сон.
Коварный древний боли сон.
В нем ведь только точит откровенно
Души твоей эфир червем,
Грызет что плоть земную вдохновенно
Лишь сон. Он так забавен,
Когда на клавишах рояля
Вином появится роса,
Со свежей что сравнима кровью.
Был пианист навек убит
И в сон его вогнал без боли
Из перстня тайный фионит,
Рассыпав темным порошком
В бокал хрустальный красного вина
Коварный дивный боли сон,
О чем шептали голоса.
И тысячи лун растерявшись,
Померкнут в глазах как осколки.
На клавишах он распластавшись
Кодою жизнь завершит свою звонко…
Он будет лежать холодея
На черном и белом рояле,
Он во снах своих будет лелеять
Душу, что жрали червями.
А здесь в ярком зале, где свечи
И зеркал потолочных морок
Тело его лежать будет вечно.
Он был неплохой для жизни игрок.
Ему я наверно поставлю
Последнее ложе для вечного сна –
Затянутый гроб тенью, как сажей
Где дерева плоть, как в закате красна.