Они

Говорят, они нас – оттуда – подучивают, подкручивают…
А пусть!
Я ведь чувствую... что-то. А? Правильно? Чувствую!
Например, грусть.
Или зависть.
И, ежели взвить меня, в мои роботические глаза
накиснет ярость.
Или линзой зависнет ромбическая слеза.
Да, живу! И хотя всё заренее – факт! – разучивается
и, как в классном кино, когда надо, прокручивается,
всё равно выходными утрами я, ранними, майскими,
праздничный, радостный очень,
древнегреческим смерчем, предмлечным, предвечным очерчен,
осенней особенно, ночью.
Ну так что ж, что не выйти из этого скрытого, ими заранее рытого круга?
Круг так круг! Пусть рулят.
Прирулят и туда, где за простынью крутится новая, ровная вьюга
и кончается это, не очень удачное (с чьей-нибудь «кочки»), скачком, предприятие,
и вот так, по-приятельски, глянут: кончайте, ребята, объятия.
И, собрав, своей волей, свои микросхемы на миг воедино,
я кивну им: доволен, ребята, – особенно ранней и майской картиной!