Менялись эпохи, менялись века...

Менялись эпохи, менялись века
 Меняли на небе узор облака
 Являлись герои, являлись враги,
 Вставали правители с левой ноги,
 Потоп умирали и снова рождались,
 И вот, кто где есть, в эту ночь оказались…
 На улице мокро и капает дождик,
 Причем здесь, скажите мне, старый художник,
 Который рисует картины тайком
 И все называют его чудаком.
 Он пишет их ночью, он пишет их днем
 А мы ничего и не знаем о нем.
 Лишь только появится в небе луна,
 Как в зеркале вдруг отразится она
 В картине его, живописной и яркой,
 Окутанной милой, серебряной рамкой.
 На утро лучами искрится восход,
 Лучами в картине залит небосвод.
 Но вот приключается где то беда,
 Художник и это напишет всегда.
 Напишет портрет, натюрморт и пейзаж
 И всё, что захочет, но не в Эрмитаж…
 О многом художник картины скрывает,
 О чем, только он вероятно и знает.
 Так кто он, чудак, или просто бездельник…
 Без дома, без мыслей, и даже без денег?
 Откуда он родом, куда он идет?
 Кому он картины свои создает?
 На улице мокро и капает дождик
 И всё еще пишет тот старый художник.
 12.05.07.