Он был поэтом, Пушкину под стать...

Он был поэтом, Пушкину под стать,
И каждый вечер ей читал стихи.
Она умела трепетно внимать,
Поставив в печку с вишней пироги.
Он был поэтом - вздорным и хмельным,
И покорить себе мечтал весь свет.
Бумажки подбирая вслед за ним,
Она лишь улыбалась: "Он поэт...".
Она любила преданно, светло,
Себя его желаниям подмяв,
И с ним жила, всем трудностям назло,
Как данность их в судьбу свою приняв.
Он был поэтом и бурлила кровь,
Желал страстей, желал пылать в любви
И покорять... стихами... вновь и вновь...
Чтоб страсть - волнами... бурей... до зари...
Она рубашки гладила ему,
Сумела даже тёплый шарф связать,
Не понимая сердцем, почему
Он стал с ней рядом на судьбу роптать.
Он знал, что с ней ему не повезло.
Потом, однажды, чемодан собрав,
Ушёл к другой, к которой так влекло,
Заботы прежней и любовь поправ.
С другой томился, счастья не найдя,
Утратив что-то, потеряв покой...
И вот, однажды, галстук теребя,
Как блудный пёс, отправился домой:
Там снова будет запах пирогов
И почитаем он, как Златоуст.
Открыл ключами, ликовать готов,
Но дом нежданно оказался пуст.
............................
Она летела, рассекая тьму...
Ей некого теперь обожествлять...
Она летела, не открыв ему
Свой Божий дар: она могла летать.

                10-12 11 2011.

Иллюстрация:
http://hochuvseznat.com/wp-content/uploads/2011/06/pohodka.jpg