За то, что в слова и в мысли прокралась щелочь,
за то, что я превратился в бездушную сволочь,
за то, что меня никогда ты уже не проводишь
Бог мне воздаст
летящей по левую руку блестящей машиной,
глубокой на самом видном месте морщиной,
и тем, от чего страдают почти все мужчины
опосля сорока.
Прости. Не суди превратно. Верна лишь мысль
о том, что года не сотрут то, в чем, вроде, был смысл.
Но верю, что там, где тепло, и кончается мыс
ты найдешь его вновь.
И иначе, и так мы с тобой превратимся в пыль,
но, тебе не в пример, у меня не окажется крыл,
и уже ты не бросишь свой взгляд, отражающий мир,
на меня с облаков.
За все
© Copyright: Нмарковский, 2011
Свидетельство о публикации №111111501242
Свидетельство о публикации №111111501242
Рецензии
