Так вот, ходишь по миру,
Живёшь, экономишь, растрачиваешь,
Сердца жаркую мирру
Чужим и не нужным закачиваешь,
А, когда встретишь душу
Одну, дорогую, единственную,
Вдруг, ничто не послушно –
Ты слаб, ты ребёнок пред истиной.
Говорят мне дороги:
- Ищи, может быть это попутчицы,
И тебя не находит
Та самая, она будет мучиться,
Если ты просто сдашься,
Или в Буге холодном окажешься,
Или в венах, как в пашне,
Не в земле, а в крови перемажешься?
Она тоже не сможет,
Ведь она без тебя только искорка.
Она чувствует кожей
Эту крайне опасную мистику.
Так вот, ходишь по миру
© Copyright: Франк Сент-Отто, 2011
Свидетельство о публикации №111111501108
Свидетельство о публикации №111111501108
Рецензии