Тут стены. Их всего четыре.
Тут просто клетка для зверья.
Под носом - яма для сортира.
И лампа. Как из янтаря.
Тут боль. Тут кровь. Обитель смрада.
Здесь даже муха не звенит.
Тут пустота. Тебе не рады.
И смотрит потолка гранит.
Вода. Ты мутной серой пленкой
Катилась, в жижу соберясь.
Лежу. Постель моя - клеенка.
На ней - пластмассовая грязь.
Запястья. Раненные руки.
Железо. Цепи. Кандалы.
Тут вихри стонов, сонмы муки,
А не оркестр мандолин.
Тут стены. Смертная палата.
Тут просто клетка для зверья.
По средам - кислая баланда;
Раз в месяц - смена для белья.
Тут гиря. Я почти стреножен.
Священник. Врет, что Никодим.
Пять шрамов. Высохшая кожа.
Я пленник. Бывший гражданин...
Бывший гражданин
© Copyright: Иван Красса, 2011
Свидетельство о публикации №111111510456
Свидетельство о публикации №111111510456
Рецензии
Что-то жутковато как-то, Вань.. сильно написано.. Почему такой стих в голову пришёл?
Маслова Ольга 29.11.2011 21:30 • Заявить о нарушении
Маслова Ольга 29.11.2011 21:30 • Заявить о нарушении
Привет, Оленька... Не знаю даже. Посещают мою бредовую голову разные фантазии. Всякий сочинитель еще и должен быть актером - вживаться в разные шкуры) Спасибо за отзыв
Иван Красса 03.12.2011 18:32 Заявить о нарушении
Иван Красса 03.12.2011 18:32 Заявить о нарушении