Если...

Привет. Я по тебе скучаю. Всё.
Говорить бессмысленно, молчать - не лучше.
И в голове моей крутится колесо,
К нему, к тебе... и повторяет тут же.

Его? Люблю. Не в этом дело.
Тебя? Люблю. Что здесь не так?
Да, извратилася, сумела,
Ты спросишь: Как? Не знаю как.

Ну что молчишь? Хоть раз признайся,
хоть в чём-нибудь. Ну что молчишь?
Глазами скажешь: догадайся.
Но мне догадки... выше крыш.
 
Я не хочу. Все. Надоело.
К нему, под ангела крыло.
Коль, хочешь, убивай и режь по телу
руками белыми, что кровью залило.

Нет, я не плачу, просто не умею.
Умела раньше только. Было. Но теперь...
Тебе не верю, хоть убей не верю,
хватило мне на горло смыленных петель.

И пусть их будет сотни, миллионы,
тех поводов, что жизни вопреки,
я пропущу их мимо Короля короны,
я их запру на памяти замки.

И спрашивать у неба нету смысла,
его люблю чуть меньше, чем тебя.
Люблю и все, без формы, без изыска,
да так, что и профукала, любя.