Копипаст

Жизнь - это просто жизнь, в ней - никакой философии,
никакой высокой любви, чувства меры, привязанности,
жизнь не осудит нас, не вылечит, не порадует,
не говори сейчас только, что ты не догадывался.
Жизнь, конечно, может быть достойной и знаменательной,
только это все - побочный эффект, привязанный
к единственной цели (всего человечества, если честно), -
взять и умереть. Безболезненно и безнаказанно.

Нет, это не значит, что есть повод сдаваться:
становиться последним ублюдком (например,начинать говорить людям правду),
раздражать всех вокруг неприкрытым своим равнодушием, а после - тихо радоваться,
что все как по маслу, что достойно справляешься.
Черт, девочка, вспомни прошлый год, - ты сидела и плакала:
от своей немоты, от глупостей, от радостей. И плакала бы,
ничего не меняется. Кому стало лучше? Загадочно...
А сейчас ты не пишешь и не читаешь, издеваешься над Пушкиным,
жалеешь Лермонтова, только взяв руки книгу - бросаешь
с равнодушно-предсказуемой аргументацией: "Было. Бред. Как нам врут - я расстогана..."

Развлекайся - то ли ты выросла, то ли мир с ума сошел, то ли всё вперемежку;
не понятно, что делать с этим, как справляться, к кому бежать,
хочется то ли самой свалить, то ли чтобы свалили,
оставляя тебе три будылки воды и пару книг, а лучше - фильмов,
про какие-нибудь бактерии или неудачливых физиков.
В шестнадцать, вроде бы, надо думать о жизни, а не о том,
как тебя все достали - глупостью, пафосом, милосердием, кризисом,
проблемами общемирового, никого не волнующего, масштаба.

И вот смотришь на сороколетних хамоватых циников,
которые с блестящим изяществом заставляют неметь банковских служащих,
которые, вроде бы, - ты через двадцать пять, довольно уныло прожитых,
но прожитых ведь тоже? Смотришь, думаешь: "Им легко, они вроде везде востребованы,
даже почти любимы, и, в итоге, они - с работой,
семьей, машиной, ведь ублюдков всегда любят чуточку больше
(так благороднее как-то - вопреки ведь!)"

А если дальше - все вдруг как по маслу, не прокатят с медалью (которую не обещали,
но с твоими оценками вполне могут дать, как знать).
Вот, допустим, идешь, с забаротанной тяжестью, грузом знаний
и всем, что к нему прилагается - креативом, кучей проектов, стандартом образования -
и куда?

Но там же ясно, что так ничего не решается,
не достаточно просто прийти и подумать.
Учишь школьную программу - и хватит?
Нет уж, ты взрослая, взрослые думают:
сколько прийдется пытаться пробиться в будущем,
если ты девушка, если тебе не плевать еще,
если решила за день стать хирургом,
если ты пишешь какую-то полу-документальную глупость...

Много? Добавить причин для сомнения?
Право же, хватит пытьться упиться тут собсвенными желаниями.
Суши глаза, подключайся, раз выросла - думай.
Будь всегда в форме, в порядке; не чувствуй - внимай.

Ладно, упорство, ты, все же, не самая глупая;
может, чего и добьешься - веселого мало, конечно, обещано -
жизнь без понедельников, вторников, сред, очень часто - субботы.
Так выпадают из жизни вдруг месяцы...

Годы (я ставила двадцать, запомнила?),
не застывая, как ртуть, с неба падают.
Десять - допустим, ты начинающий мастер,
без багажа из убитых и раздосадованных.
Плюс пять - прибавим немного нервозности
(впрочем, куда там, спокойно не будет),
пару десятков смертей при различных иллюзиях -
старость, ошибки, плохой день, опять препятствия...

Просто не надо еще и про личное спрашивать -
третий курс меда не значит возможность жениться.
Да уж, с этаким характером циника с пафосом
можно помыслить о жизни рабочей. Не личной.

Максимум, может случится - найдешь себе точно такого же,
только с перевернутой системой ценностей, жестче и проницательней.
Послушаешь, заткнешься, влюбишься,
удостоишься права быть рядом, интеллектуально "поддержать"...
общаться - как гулять по минному полю.
Это, конечно, даже красиво и грустно,
ни о каком "рядом", конечно, не моджет быть и речи,
поддержала - ушла, поиграли вдвоем в равнодушие.
Ты - поплакать, он - зализывать раны...

Это тоже не самое главное в жизни.
С таким характером - на эшафот или на подвиг,
а играть геройство куда интереснее.
Давай, беги, спасай где-то жизни, ребенок,
от себя-то зачем так упорно пытаться отделаться?...

Не хочу подводить еще пять лет, чертой такой
мне пришлось бы правдиво рассказ закончить -
никакого подвига, не герой и не романтическая героиня.
Рубеж не прожит.
Одинокие вечера, или - ближе к идеалу - не очень,
в любом времени каждого дня или ночи...
Ну, конечно, хотела такой судьбы, как - невозможно?
Кем еще быть таким дурам с комплексом Бога?...