Наболевшее

Если б вы знали,
Как за кухонным столом
Тяжело одной
Сидеть.
Всё напряженье –
В потолок,
И ты даже не можешь петь.
За деревянным,
За столом,
Одной
Наедине с окном.
Никогда
Не хочу
Остаться за пределами слова «дом».
Если б вы знали,
Кто я,
Как жестока,
Зла, бессердечна,
Знали бы, что от меня нету толка,
Как низка,
Как груба,
Как беспечна,
Как властна!
Деспотична
И просто ужасна...
Я искусственна,
Точно свитер дешевый,
У меня,
К тому ж, еще
Нету воли.
Я пуста, безнадежна, плаксива,
И при этом при всем
Некрасива...
Но.
Какого черта
Мне больно?!
Мне не жалко себя,
Просто больно...
Так обидно.
Я могла быть хорошей,
Белоснежкой, с мраморной кожей.
Но я, почему-то , несчастна,
Противна, тверда и напрастна.
Меня вспоминают укором.
Я живу как за забором.
Не хочу больше ранить людей....
Не хочу роковых новостей....
Не хочу бесконечных рыданий,
Споров, схваток и пререканий...
Я от жизни этой устала...
За семенадцать лет...
Это – мало.
Люди долго живут, много терпят.
И под семдесят – живут не жалея.
Доживу ли?...
Не хочется... Греет.
Это просто старый рефлектор...
Я уж думала...! – фея.
Ладно...
Люди в прожектор
Днями глядят, иногда – богаты,
Их зеркала титаном объяты.
А я... Эх, что – я?!
Думаю – и мне б так?? –
Нет. Думаю, чтО у них на душе.
Если есть все, о чем думать не надо,
Что нужно им?
Не у всех у них рядом
Есть души,
Действительно теплые души...
Люди.
Настоящие люди.
Которые скажут, когда тебе плохо,
Пусть ты не прав – они не осудят:
Знают, поймешь, что не прав, и
Поздно не будет.
Они так добры: по-своему любят,
Не словами, а сердцем.
Честно. И до конца.
А мы? Даже не можем не прятать лица.
Стыдно, товарищи, стыдно?
Думаете, мне не обидно?
В мои-то семнадцать лет, понять,
Что нет в мире таких, кому не наплевать?
Давайте. Продолжим дальше жить.
В безразличии думать,
Дышать, курить, пить.
Что дальше,
Может, хотите яхту купить?
Пожалуйста!
Только
Не забудьте заплатить
Налоги.
Да смилуются
Над нами всеми
Боги.