Время совсем не лечит
И самозванные поэты
Не ищут с кем то встречи
Бухают поди всё лето
Им век золотой мимо
Серебряного идеалы
Отправятся на мыло,
Курят в углу устало.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.