Кипяток

Я не понимаю,
Почему мне должно быть больно за тех,
Кто мне не знаком?
Я иду по улице сжавшись в комок,
Закрывшись от всего,
И в голове звучит чей-то смех,
А реальность похожа на ребенка, давящегся кипятком.
Она не может переварить грубость,
Поэтому выплевывает её нищими и умирающими.
Здесь никто не знает, что будет дальше.
Может и есть резервации, населенные знающими,
Но я не оттуда.
Моя иллюзорность сталкивается с чьей-то реальностью и начинает возмущаться.

Я плАчу когда курю, а не наоборот.
Я не люблю встречаться или прощаться.
Будто человека втискивают в твое пространство,
А когда он обживается - вырезают из кадра.
Или меняют роль:
Вот он - любовник, а вот - мой друг,
И я ошарашена так, будто в моем мозгу только что взорвалась петарда.
О, какая же это боль, когда понимаешь,
Что реальность сама выбирает КОГО или ЧТО у тебя забрать.
Потому что на чувства ей всё равно НА-ПЛЕ-ВАТЬ.
В мою душу.
Пой, светик, не слушай.