Что пляска над поверженным врагом.
Тобой пронзённым в схватке дикой.
Твой дом сгорел. А ты своим мечом,
Всё машешь, над толпой безликой.
Что тризна, по убитым на войне,
Ушедшим. Может, в лучший мир.
Ты славишь их. Но истина в вине
И в пресном вкусе золотых просвир.
Что жизнь, далёкая от правды.
От истины… Её бледнеют ласки.
И ты готов, для утоленья жажды,
Вновь вспомнить боевые пляски…
13.11.11.
Пляски
© Copyright: Александр Владимирович Фокин, 2011
Свидетельство о публикации №111111310442
Свидетельство о публикации №111111310442
Рецензии