Оловянное сердце

Краски сгущаются. Нежно-розовые тона медленно превращаются в красные. И рассвет судорожно перетекает в закат, багряно, кроваво-красный... В городе, где так странно звучит любое эхо, отражаясь от километров блестящих стекол и разноцветных фонарей.

Перелистываемые страницы. Стойкий оловянный солдатик, изящная танцовщица, полет, огонь, и пепел, как всегда - серый пепел. И безумное желание - на несколько мгновений - сорваться так же, в огонь. Полетишь следом?

Никогда.

Каждый звонок - как строка в преступленье. И сегодня вечером ты снова улетаешь - теперь ты. Всегда ты. Ведь у меня нет сил улетать вперед. А у тебя никогда не хватает сил признаться хоть в чем-то, потому что ты всегда играешь в жизнь. И никогда не живешь. Ведь все можно отложить на завтра. А твои рабы сегодня последуют за тобой.

- "Я не нужен?"
- "Нет".
- "Мне пора. Меня ждут. Ты прилетишь?"
- "Хорошо".
- "Что?"
- "Хорошо. Хорошо".

Оловянный солдатик медленно сгорал в камине, а танцовщица... Танцовщица равнодушно наблюдала с полки, как медленно оплавлялось оловянное сердце...