Крылья

            "Душой исполненный полёт..."
                А.С.Пушкин

Так рождаются все, уж поверьте,
Кто в утробе уже, был любим:
Ему ангел играет на флейте,
Среди белых халатов, незрим.

Так, меня, не в меже, не в подоле,
Не в капусте родитель нашел, –
Акушером, средь крови и боли,
Взведена на семейный престол.

Вот к чему белый колер палаты,
В белом рубище каждая мать:
Чтобы деточек, в прошлом, крылатых,
Нашим хаосом не напугать.

Пусть пока здесь еще без привычки,
Сладко спят у мамаш на руках,
Кротко, словно небесные птички,
В белоснежных своих облаках.

Только крылышки – чик! – с пуповиной
Доктор выбросил, лучше забудь!
Не взлететь с головою повинной
Им уже на Вселенскую грудь!

Будут длиться земные денечки,
И беззубо твердим мы: «Агу!».
А на спинке от крыльев пенечки
Так болят, что заснуть не могу!

Про крылатость младенец забудет,
Отрываясь лишь в снах от земли.
Все же есть очень странные люди,
Кому крылья в сердца проросли.

Им особые дадены судьбы,
Но и спросят с них больше вдвойне
В свое время высокие судьи,
Каждый день они, как на войне.

Быть бескрылым сподручнее в жизни:
Мучит, разве что, аппендицит.
Но зато никогда за Отчизну,
За планету душа не болит.

Да к тому же бескрылым и проще
Все дается раз может быть в пять.
Никогда их на шумную площадь
Не потянут, чтоб в злобе, распять.

Или сжечь за крылатые мысли,
Что родились в «дурной» голове.
В треске пламени крики повисли:
«А Земля наша все-таки ве…»

В инквизиторском диком пожаре
Не сгорят те слова, всем назло. 
Их проверит улыбчивый парень,
Тоже вставший едва на крыло.

Берегите крылатое племя,
Не вгоняйте их в правил тиски,
Их задача трудна: двигать время.
Просто, думаешь, встать на носки,

И вдохнуть всю Вселенную разом,
Чтобы больше стал крыльев размах,
Чтобы Всегаллактический разум
В серых клетках у нас не зачах?

Трудно было кудрявому Саше
Поспевать за крылатым пером.
Сколько клякс на батисте рубашек,
Сколько слез от езды напролом

На Каурке верхом, без уздечки!
Сплетен, зависти вместо наград.
Может, не было б той Черной речки,
Будь он чуточку меньше крылат.
 
Все мы – пыль, единицы лишь – слитки,
Жаждем все искупленья греха.
Кто-то дергает сверху за нитки,
И рождается строчка стиха...