Сухо во рту. Передоз. Или страх.
Или просто серьезней мне кажутся мысли,
что бьются в висках
дробным пульсом, как раненный грызли
в американских песках.
Одинокий поток, одинокий боец.
Одиночество.
Первой осени близок конец.
Мое отчество –
это вобщем и весь мой отец.
В голове. Изнутри. Извращается.
Поделиться горьким куском самого-самого
с ближним не получается.
Утром открываю глаза, открываю их заново.
И больше ничего не случается.
Все залить алкоголем,
забить все внутренние эмоции табаком…
Но взамен – горло люголем,
одеться в ночное смешное трико
и сны про летнее поле.
А пистолет? Он далеко.
Там же, где и все подобные принадлежности.
Обещают скоро тепло.
Обещают нам солнечной нежности.
И новое в окне стекло.
10.11.2011
23:45
стекло
© Copyright: Троеточие, 2011
Свидетельство о публикации №111111100961
Свидетельство о публикации №111111100961
Рецензии