Может, во мне есть даже что-то такое...

Может, во мне есть даже что-то такое,
Так сильно напоминающее музыку вешних ручьев
Или жар июльский свежего цветочного меда
Посылкой в больницу другу с вывихнутым плечом.

Может быть нет ничего, ни креста, ни погоста,
И все, что я знаю, - лишь затянувшийся сон;.
Или даже не сон, а бред тяжелобольного,
Передающийся воздушно-капельным путем.

Я прошу, умоляю, вы тоже немного больны,
Вы больны, как и я, как и я, до сих пор еще живы.
Вы живы, но все же немного мертвы, как и я,
Запертый в душной квартире в преддверии новой войны,
Или хрен знает кто,
Запертый в душной квартире в преддверии новой войны,
Разнесшейся по жилам, по венам, по душам,
Разлетевшейся прохладным поцелуем, касанием волос,
Приятным шепотом, так щекотавшим уши
Во время медленного танца...
Так странно оставаться всего лишь поцелуем,
;Так странно расставаться одним лишь поцелуем,
Дрожанием ресниц, потоком нежных слез...
Но все же думаю, что мы еще станцуем,
Нет, я уверен, мы еще станцуем,
Я стану жаром сливочного меда
В обятьях пьяных карамельных грез.

И там, где ни креста не видел, ни погоста,
Где затянулся надоевший сон,
Все станет вдруг так просто-просто, просто
Я стану вдруг уютный чей-то дом
С покрашенным в небесный цвет крыльцом
И целым миром, где найдут покой
И брат с сестрой, и девушка из сна,
И друг с порядком зажившим плечом.