ОНА

Она росла девчушкой с широко распахнутыми глазами. Все ей было интересно. В детстве ее любимой фразой  было: «вот это вещь!» Она была прекрасным зрителем, обожала смотреть хорошее кино, не пропускала ни одного спектакля. Она была хорошим читателем, она с удовольствием слушала стихи любимых авторов…ее любимыми строчками были дементьевские : «пусть другой гениально играет на флейте, но еще гениальнее слушали Вы» … И она слушала просто гениально, чувствовала музыку всем своим существом …Она умела видеть внутренним взором и восхищалась творениями  художников, она практически жила в Третьяковке …

У нее было много друзей и подруг, которые иногда говорили ей: «Ты не хочешь написать что-нибудь свое? Попробуй, у тебя должно получиться!» «Ну что вы,- отвечала она каждый раз, -я не умею…», или отшучивалась: «Все хорошее уже давно написано, сыграно, поставлено, слеплено. Зачем миру моя мазня?» Незаметно пролетели годы. Девочка уже давно стала бабушкой, но по прежнему оставалась гениальным зрителем и слушателем…

Однажды, когда ей было уже под 70, она увидела по телевизору репортаж о примитивной живописи и 70 –80 летних живописцах… и впервые в жизни взялась за кисть. Внуки не успевали покупать ей холсты и краски… А она торопилась. Торопилась рассказать и выразить все что она чувствовала. Чувств было так много, что они не вмещались на холсте. Вот ее первая любовь. Рождение сына. Поездка к морю…… Эмоции разрывались на холсте яркими красками. Она перестала спать ночами. Все, что не могла выразить кистью, она  записывала. Строчки рифмовались в стихи… «Бабушка сошла с ума!» «Мама, побереги себя!» Но она не слушала никого. Ей хотелось успеть сделать то, о чем она раньше и помечтать не могла: рассказать миру о себе.