Я не знаю,
мне жизнь не свеча
или память пьяна,
или ночь горяча,
ночь сверчковая, семнадцатиюная,
о!
Какой беспримерный шахтёр
добыл эту средневековую темноту,
воспалительную, жестокую,
и поднёс к ней спичку?
Музыка. Музыка. Музыка.
Белая. Белая. Белая.
Твоё пьяниссимо – такое вино
тайное, тайное, тайное.
Как утолительно оно!
Один глоток,
один маленький улов
и – нет углов
ни стен ни систем
ни паутин
ни роз ни розг
ни кутерьмы
а только – музыка – и мы,
да путь – да скатерть – белизна,
да нелегальные – слова:
«Премируй без-лошадного,
колдунья бес-пощадная...»
. . .
Уходят звуки
с толпою лет.
Их билет
закомпостирован.
Повисла ниже
и стала бледней
тень улетающих бровей.
Тень улетающих бровей
© Copyright: Александр Шерстюк, 2011
Свидетельство о публикации №111111101934
Свидетельство о публикации №111111101934
Рецензии