Её письма

Посвящено моей подруге Марине

Я не знаю что с ней: далека, как Венера от Омска,
Просто чувствую, что без нее мне не жить, не дышать,
Просто выдохнуть вдруг мне бывает до боли так жестко,
А она вечно шутит и любит меня обнимать…

В этой ранней зиме, хоть еще и ноябрь в начале,
Просто пишет письмо мне внезапно, как дождь по весне,
И, увидев те строчки, плевав на большое начальство,
Я прерву совещанье, отвечу, спеша, как тот снег,

Что ворвался вчера в нашу жизнь, презирая законы,
И закрыл белым платьем всю грязь и тоску в полчаса,
Я отвечу письмом, и пусть встреча с ней очень нескоро,
Буду ждать ее поезд, который, как жизнь, полосат,

Где-то там далеко, где машин и людей еще больше,
Чем у нас в захолустье, конечно, ее не найду,
Но она где-то есть, и на кухне уютной чуть дольше,
Чем обычно, пьет чай, сочиняя свою ерунду,

Но как раз ерундой, сотворенной за чашками чая,
Или, может в дороге, а может во сне иль в бреду,
Зачитаться, забыться, увлечься, читая, мечтаю,
..Я, конечно, приеду, но ее я опять не найду…

И опять ждать письма, ждать привычной, задорной улыбки,
Зашифрованной в смайле, но теплой и очень живой,
И пускай в этой жизни все так неуютно и зыбко,
Ее письма ко мне долетят даже хмурой зимой.