Заоконный пейзаж, растворится в тумане

Заоконный пейзаж растворится в тумане
Смыта четкость стволов и узорность ветвей
И клубясь  млечный мир загустел на  поляне
В старой баньке родня с раскаленных камней
Здесь вечерней порой, бродит призрак Вулкана
Угождая ему я несу самовар
Успевая ногой шлепнуть вдрызг таракана
Оценив на ходу ее южный загар
Возмущаясь слегка "Где же бродит хозяин?"
Но ответ на виду. Побежал в магазин
Сорок градусов влить и до самых окраин,
для унынья тогда не отыщешь причин
Заоконный пейзаж подмигнул силуэтом
Старый дед, старый хрыч, русский Ванька дурак
Ох ты Русь, хороша! Хороша же ты летом!
А осенней порой, нам плясать краковяк
Руки вверх, ноги врозь, и измерена лужа
Хлопнул дверью. Ворчит. Сорок градусов, чпок!
"Хэнде хох, подвело" "Цыц шпана, учи мужа!
Да слетай в магазин, я до нитки промок"
Все дорожки-пути, тут ведут к магазину
"Цыц шпана! Все шпана, а прошло столько лет!
За свой белый налив, исхлестал же мне спину!
И крапивный урок четкий вырубил след
"Цыц шпана!" Все шпана. Старый хрыч с красным носом!
Но люблю этот мир. Этих странных людей
Этот дух, этот быт, с его малым запросом
И с бессмертной нуждой, как иссохший кащей
"Цыц шпана!"Все шпана. "Да схожу за бутылкой!"
Не учить, не лечить Запиваем нужду
"Постарел, захирел. Дед, цепляй сало вилкой!"
Не родня, но тепло, только я пропаду
Я опять пропаду, навсегда иль на годы
Помня белый налив и крапивный урок
"Налетает тоска! Это дед, от погоды!
Здесь лечение одно, сорок градусов в прок"