Настроенческое. Из старого сундука, 2011г, Украина
И погода не ахти.
Пёс скулил тоскливо ночью-
Позабыли отпустить.
За дворовою оградой
Опустевший огород-
Зимний отдых, как награда,
В спячку впал сельской народ.
В телевизоре – чернуха,
Нет хороших новостей,
Всюду кризис и разруха,
И заморских ждём гостей-
Нам свою протянет руку
И спасёт Валютный Фонд,
Преподаст свою науку,
Снова сопли нам утрёт.
И, глядишь, а в списках Форбса
Наш, родной миллионер,
Поднатужился и с форсом
Стал десятым, например.
Пенсионная реформа
Для того нам и дана,
Чтоб такие стали нормой,
И гордилась вся страна
Не ордой пенсионеров,
Объедающих народ,
А числом миллионеров,
Устремившихся вперёд.
Мы своим, народным салом
Ихним Форбсам рот заткнём.
Поднакопим капиталы…
…Если завтра не помрём.
***
Эх, пойти бы утопиться,
Только в кране нет воды.
Как там, в песне говорится-
Воду выпили жиды?*
Не-ет, панове, не та тема,
Не тех кОней запрягли-
Корень зла – одна проблема-
Разпрокляті москалі*!
**Дабы исключить упрёки в национализме (для тех, у кого с юмором не очень), я искренне прошу прощения у представителей двух, родственных мне и в прямом и в переносном значении этого слова, народов.Попутно извиняюсь перед всеми честными украинскими миллионерами. Перед представителями журнала "Forbes" извиняться не буду, дабы не вызывали чёрную зависть у рядового обывателя и не спонукали на вышенапечатанные опусы.
2011г., Украина.
Свидетельство о публикации №111110904249
"Ревет сынок. Побит за двойку с плюсом.
Жена на локоны взяла последний рубль,
Супруг, убитый лавочкой и флюсом,
Подсчитывает месячную убыль.
Кряхтят на счетах жалкие копейки:
Покупка бубликов и дров в бюджет пробила брешь,
А розовый капот из жалкой бумазейки
Бросает в пот склонившуюся плешь.
Над самой головой посвистывает чижик
(Хоть птичка божия не кушала с утра),
В тарелке мокнет одинокий рыжик,
Но водка выпита до дна ещё вчера.
Дочурка под кроватью ставит кошке клизму,
В наплыве счастия полуоткрывши рот,
И кошка, горькому предавшись пессимизму,
Надрывным голосом взволнованно орет.
Безбровая сестра в облезлой кацавейке
Насилует простуженный рояль,
А за стеной жиличка-белошвейка
Поет романс: «Пойми мою печаль»...
Как не понять? На кухне тараканы,
Оставя черствый хлеб, задумались слегка,
В буфете дребезжат сочувственно стаканы,
И сырость капает слезами с потолка.
Вот и настроение твоих стихов сходно с этим, только причины посерьёзней будут.
Да не повториться такое мрачное никогда более!
Будем надеяться на светлое и отрадное!
Тамара Липатова 27.11.2025 14:42 Заявить о нарушении
А теперь вот хороним своих мальчиков, потому что костью в горле у майданутых сидим, не продались, не поверили, отцов своих не предали.Жалко,что кровью приходится отстаивать желание оставаться нормальными людьми. Но иначе нельзя, видит Бог. Будем молиться и верить, другого пути нет.
Степь 2 29.11.2025 18:07 Заявить о нарушении