снег прочат к пятнице.
в субботу он пойдёт,
косой шрапнелью расстреляет двор,
растает полностью.
ноябрь, умелый вор,
не оставляет красок, кроме серой.
гололёд
как божья кара, что не ведал фараон,
густая изморось, не стоящая слёз -
его приметы.
в рукаве своём принёс
кинжальный ветер, до костей
добрался он,
пробрался в сердце. не ноябрь,
не ветер, нет –
тот стылый,
злой и непонятный звук,
в котором тает всё, что есть вокруг.
приди ко мне,
далёкий верный друг.
я жду.
я тень в подсвеченном окне.
08-11-11
***
© Copyright: Странник По Звездам, 2011
Свидетельство о публикации №111110809281
Свидетельство о публикации №111110809281
Рецензии
