февраль 2011

Без породы кому он нужен,
даже крошки воруют птицы.
Спит под небом и пьет из лужи,
провожая пустые лица.

Обморожены хвост и лапа,
хрипло лает и грезит летом.
Больше нежности от арапа,
чем от той, что в меха одета.

Гонит палкой седой мужчина,
дворник с жалостью треплет холку.
Для людей ты всего лишь псина,
им с тебя никакого толку.

По вокзалам, подъездам старым
чуть живой ты трясешься ночи.
И тебя бы согрели фары..
Или лучше под поезд в клочья.

День за днём и за годом годы
ты ни разу и не был сытым.
В теплый летний сезон погоды
ты ложишься и спишь на плиты.

Всё вокруг как большое чудо,
только всем до тебя нет дела.
У кого-то гремит посуда,
чьи-то дети рисуют мелом.

Всё же лучше на этом месте
выживать и смотреть на ноги,
сто раз падать и даже двести,
подниматься и знать о Боге.

И когда-то счастливый случай
свистнет в спину: "привет, дворняга?
Вижу, день у тебя везучий.
Как назвать мне тебя, бродяга".

И захлопнется дверца "Рафа".
на брусчатку слетятся птицы.
Если сердце породы графа,
то дворнягой не грех родиться.