На склонах пригорков все больше проталин,
Плюс два на термометре, ветер притих.
Душа, утонувшая в белой печали,
Спешит отогреть этот смерзшийся стих.
Друзья все ушли, где-то, скрытая тайной,
Готовая сцапать в ненужный момент,
Ждет смерть. Этой каверзной встречи фатальной,
Настанет черед. Жизнь - ее постамент.
Простите, прожил как-то странно, нелепо…
Так мало создал, и так мало успел.
Лишь песней последней, до слова пропетой,
Отмечу свой жизненный грустный удел.
Прощайте, прощайте, спасибо, что были,
За Вас перед Богом в поклоне молю.
Надеюсь и Вы меня, там, не забыли…
Вот март за окном и я всех Вас люблю!
По дороге домой
© Copyright: Геннадий Лукин, 2011
Свидетельство о публикации №111110803338
Свидетельство о публикации №111110803338
Рецензии