Слова – отрез души
на пульсе, на крови;
они так тихо дышат.
Я не пишу стихи –
я сознаюсь в любви,
а ты меня не слышишь.
Всё – правда, и всё – боль.
Так страшно убывать.
Как дыры, свищут раны.
И даже на стихи,
бессильные звучать,
я не имею права.
Я сбрасываю жизнь,
я обокрал себя
в угоду этим строчкам.
Но я их дошепчу –
хотя б не до тебя,
так до последней точки.
Слова - отрез души
© Copyright: Владимир Широков 2, 2011
Свидетельство о публикации №111110801654
Свидетельство о публикации №111110801654
Рецензии