Не мы

Ты до неприличия мил, чертовски красив и ведешь себя чинно,
жестикулируешь яро, что-то кому-то доказывая упрямо.
Мой мальчик, ты так по-детски нелепо играешь в мужчину,
беспокойно при этом вечерами ложась на колени мамы.

Странные мимо меня пролетают фразы, гнилые признания, тихие звуки,
чьи-то пальцы ползут по плечам моим, как муравьи,
и за талию лживо меня обнимают нелепые чьи-то руки
и, к сожалению, мальчик мой, не твои...

К моему сожалению...А ты все пытаешься мнить из себя созревшего,
мыслить стараешься по-филосовски, несогласного вызываешь на незамедлительный бой.
Ты такой смешной... Но, какого же, собственно, лешего
я в тяжелой стадии страшной заразы больна тобой?

Ты смеешься и некто, так нежно, тебе расправляет плечи,
кто-то тянет тебя за руку, что-то шепчет на ухо от лишних тая,
кто-то слушает твои сочные, спелые, высокопарные речи.
Кто-то рядом... Но, этот "кто-то", увы, не я...

А весна раскидает, даст каждой твари по паре и крепко сплетет,
околдует сердца, одурманит до самой души и отключит умы.
Кто-то будет страдать, кто-то влюбится, кто-то сладко рядом уснет.
Кто-то счастлив вместе... Но, к несчастью, это не мы...