Осколком бритвы в голове
Звенит, как аспид извиваясь,
Тупая боль...
Частица льда в больном виске,
Сердечным боем упиваясь
Горит... Огонь...
Мы знаем, где-то есть надежда
На счастье мира,
Радостей земных
Нам не хватает, мир не станет свежим
В нем дыры
От страстей больных.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.