Каждый год весною плачут в русских рощах березы...
Каждый год они... они ждут своего Шукшина...
Слезы чистые катятся по бересте и по веточкам...
Ждут... ждут когда он придет и обнимет...
И просит: "Как поживаете, сестрицы мои, девочки?...
Как люблю вас родимые, мои красавицы белые, я..."
Но он, Шукшин, не придет... не обнимет... не спросит...
Свет Василия Макарыча давно нет среди нас...
Да и не каждый сегодня его знает и помнит...
Многим ныне ближе, к сожаленью, дрова у камина ...
Веник березовый... Да кислый с изюмом березовый квас...
Плачут березы...
© Copyright: Санчес Рамирез, 2011
Свидетельство о публикации №111110704859
Свидетельство о публикации №111110704859
Рецензии