Птицы

...Боже, Боже, что же это?
Озирается герой.
В тусклом свете туалета
крюк торчит над головой...

Он проснулся… Ночь густая.
Вмял в подушку потный лоб:
тьмы полна одна шестая,
рухнув замертво в сугроб.

Вот идёт он по деревне:
на пригорке церковь дремлет,
нависают купола;
над рекой клубится мгла,-
там туман свои фигуры
видоизменяет; куры
зябко дремлют на шестке;
шавка гавкнула; роса
разбивается о ноги,
отгостив на лепестке.
Огневеют небеса.

-Я пришёл, родные боги! –
на чуть-чуть побыть в начале.

Тут, возникнув из травы,
мужики к нему пристали:
- Что такое этот Сталин?
Он ответил тихо: Вы.

Вновь художник молодой
просыпается внезапно,
обрастая бородой
липких мыслей на потребу.
На душе темно и затхло.
Низко кланяется небу:
- Здравствуй, небо без небес.
Шесть копеек за проезд.

Говорит с ним голос как бы:
«Там тебя уже не слышат.
Усомнившимся - по вере…»

Он обводит взглядом слабым
засекреченные крыши,
заколдованные двери
уважаемой конторы.
Он начальника боится,
целый день меняет лица
и не может одного:
позабыть об этих птицах,
как легко они летают…
Безнадёжные глаза
всё следят за ним сквозь стаи
небу хочется продлиться
и растут и снова тают
и растаяв вырастают
вырастают
образа