Кухня поэта

Сегодня на обед я ел тунца.
Казалось бы, что может в этой теме
Привлечь меня, поэта и творца? -
О рыбе ведь не пишут в наше время.

Вот если б на обед был не тунец,
Меня бы, может, вдохновило это:
Завязкой мог бы стать тут холодец,
Куда б случилось пасть лицом поэту. -

Была бы ситуация не та,
И был бы мой сарказм умен и гибок,
И стих бы вышел с ним на два листа,
И не жалел читатель бы улыбок...

А из икры с шампанским на обед
В гламурной вязи тонких зыбких нитей
Я сотворил бы сумеречный свет,
Дам под вуалью, мир почти забытый...

Когда бы с кровью был мне дан ромштекс,
Я, следуя призванию мужчины,
С кровавым упоением в свой текст
Вписать бы смог батальные картины,

Про то, как мир на мир идет войной,
Как рвут мечи потертые колеты...
Но лишь тунец лежал передо мной,
А он не вдохновлял меня на это.

И не пришла мне муза в холодце,
Шампанского мне не хватило снова...
Хотел уж бросить думать о тунце,
Но опоздал. Творение готово.