Цветок лотоса скрестил лепестки на груди,
ждёт и от меня позы,
а у меня за душой мемозы,
не вызревшие до во плоти.
Одиночество, грусть, посаженные в подвал,
взойдут урожаем гнили.
Солнце быстрей остынет,
разложившись на два.
Крыша любит путешествовать и гулять,
но я домосед заядлый.
Адам, как есть,- душка;
да и Ева - стройнейший стих.
В глушь. в пустыню, в джунгли бы забрести,
служить пойти виноватым...
Стебли юного лотоса ватны,
и лепесток блестит...
От слёз
© Copyright: Гусляр Мертвострун, 2011
Свидетельство о публикации №111110508908
Свидетельство о публикации №111110508908
Рецензии
