ничего особенного

джим оповестит нас, что лето почти закончилось,
ему хорошо – лететь по тоннелям, прикуривать от звёзд,
посмеиваться сверху над лисами 21го.
а нам опять выплывать
бригантинами/танкерами/надувными лодками
(тут уж кому как повезёт)
в залив обнимающей прутьями осени.
в сущности – ничего особенного:
вечера, вязкие, как тягучий стоунер-рок,
временами переходящий аж во фьюнерал дум;
обветренные губы,
простуженное горло,
печать усталости на невыспавшемся лице.
ничего особенного,
просто флауэр-пауэр закончился,
в меню только дарк эмбиент и депрессив блэк.
никаких танцев,
кроме агонии свергнутых листьев,
уходящих в беспамятство;
никаких лёгких тканей,
кроме намокших паучьих сетей,
сдуваемых пьяным от рябины ветром.
ничего такого, о чём мы раньше не знали:
та же история в калейдоскопе
ободранных рук каштанов и клёнов,
в диалоговых окнах расползшихся луж
с притворно безразличным, закованным в латы небом;
те же солёные брызги капризного моря,
уже разбившиеся о нас перед звонком будильника.
раз за разом нас поглощают картинки,
всплывающие из небытия в бытие и обратно.
пока мы здесь мечемся,
джим тихонько поёт, что это конец,
мил друг,
выдыхает кометную пыль,
и мы останавливаемся послушать,
понять, ощутить –
лето давно ушло:
вот эти рыжие истуканы, вот этот мокрый асфальт,
вот глаза притворно безразличного неба,
а как с этим жить –
только наша теперь забота, мил друг.
(09.08.2011/05.11.2011.)