Каждый жизнь плетет, как может,
Всех винить тут ни к чему.
Жаль, бедняга вот, прохожий
Не признал свою судьбу.
Разве, будь он помоложе,
Так любил бы детвору?
Так хотел бы быть похожим
На армейскую звезду?
Этот дядька был бы строже
И навряд ли бы ему
Покорился в синей коже
Тот учебник про Москву...
Гражданином был бы тоже,
Что любил свою страну.
А не как сейчас безбожно
Жрал бы водку и ко дну.
Ждал бы он скорей субботы,
Чтоб забыть свою метлу
И слезою мимолетной
Вспоминать свою мечту.
Но сегодня он, похоже,
Проживает на краю.
Обитая в бедной ложе,
Позабыв свою семью...
5 ноября, 2011 год
Этот дядька, был бы может...
© Copyright: Куаныш Есенов, 2011
Свидетельство о публикации №111110506280
Свидетельство о публикации №111110506280
Рецензии